Je suis un petit sapin accroché au rétroviseur d’une auto, les kilomètres défilent, les jours les mois aussi et je reste là, suspendu à un mouvement fixe, dix centimètres à gauche, dix centimètres à droite, trois petits tours et puis encore…
Je suis un petit sapin qui se balance au gré des tournants, les kilomètres défilent, les autos les jours l’émoi et je reste là, suspendu à un mouvement figé.
Je ne sais rien de la destination, je ne sais rien de la route, je ne sais rien de ceux qui m’accompagnent et la place du mort n’est jamais celle que l’on croit.
Je ne suis pas un roseau pensant, par la pensée je ne comprends rien, je suis un petit sapin qui se balance au gré du temps.
À présent 