La vraie vie est tailleur

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La vraie vie est tailleur, à raccommoder plaies. Tu cherches le fil, un début une fin, peut-être simple ficelle… On attache la ficelle à une poignée de porte, on claque la porte, la dent tombe : c’est pas plus sorcier.

La nuit, je serre l’enfant contre moi, espérant le préserver d’une bronchite, d’une angine, du grand froid qui se love autour des petits cœurs, la nuit, quand je baisse la garde…

La vraie vie est tailleur, à rapiécer âmes. Tu cherches le fil, un début une fin, et tu cherches encore quand le fil est au soumis aux erreurs, aux désirs, aux destinations, au hasard de mains qui réchauffent, toujours.

Cela ne sert à rien, évidemment, un jour où l’autre l’enfant finit par tomber malade, quand il fait froid il fait froid, c’est tout.

La vraie vie est tailleur, à découper rêves. Tu crois trouver le fil, parfois, tu regardes les nœuds, la surface, les creux les bosses, tu tâtes la texture et tu restes là, interdit, à tenter de démêler le vrai de la faux.

Et le jour, Arthur, je pense à ta vraie vie et je jure, et je peste et je gueule que c’est même pas vrai, même pas vrai, même pas vrai… Parce que si la vraie vie est ailleurs elle ne peut être ici, où nous sommes, vivants malgré tout.

La vraie vie est tailleur, à filer en douce. Tu crois trouver le fil, enfin, tu croises et décroises, le fil, tu couds et découds jusqu’à la belle histoire, celle qui nous tient fil serré, celle qui nous lie comme colle encore se sentir maillon d’un ensemble, dans la solitude.

La nuit, je collectionne les silences et les mots qui n’ont pas été dits, le jour.

La vraie vie est tailleur.

À raccommoder plaies, rapiécer âmes, découper rêves et filer doux…

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