Faudrait pas vieillir qu’elle disait ma crevure

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Faudrait pas vieillir qu’elle disait ma crevure.

Toute blottie dans son fauteuil à roues elle nous regardait de travers à chaque fois qu’on venait la voir. Elle aimait pas bien ça, le crevoir, elle aurait bien voulu qu’on la laisse tranquille dans son pavillon, ma crevure, mais c’était pas possible. D’abord, qui c’est qui l’aurait relevée au cas où qu’elle serait tombée dans les escaliers la nuit ? Qui c’est qu’aurait appelé le naillene ouane ouane ? Son Jacques Boweur peut-être ? Ma crevure, elle croyait tout ce qu’elle voyait à la télé, elle se faisait du souci pour son petit Jacques qu’avait jamais le temps de rien, qu’avait bien du mal à être heureux avec tous ces malheurs… elle l’aimait tellement ce con…

Faudrait pas vieillir qu’elle disait ma crevure et elle soupirait comme si qu’elle portait toute la misère du monde sur son pauvre fauteuil à roues.

Porter la misère du monde sur des roues, c’était pourtant pas la mort…

Faudrait pas vieillir, qu’elle disait ma crevure, non, fallait pas.

Elle vieillissait pourtant, les roues grinçaient, les dents tombaient et c’était toujours cet enfoiré de Jacques Boweur qu’était son préféré, elle parlait tout le temps de lui, elle se souvenait plus de nous.

Plus rien.

Elle nous reconnaissait plus.

Faudrait pas vieillir, qu’elle avait dit ma crevure, non, fallait pas, elle vieillissait, elle oubliait, elle disait plus, elle parlait plus, elle chantait plus non plus.

Fallait pas vieillir, ma crevure, fallait pas mourir non plus.

Si qu’il avait encore eu le temps, Jacques, j’aurais bien aimé qu’il nous sauve.

Ma crevure avec.

 

Pourquoi l’imparfait ?

Parce que fallait pas crever.

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